siempre-deberá-conquistarse: julio 2011

lunes, 18 de julio de 2011

Qué opresor es intentar imponerse deseos.

Y atragantarse de acciones de deseos impuestos, aplasta. Asfixia.

Reflexiones: aceptaciones -reproches-decepciones. Reivindicaciones.

Reivindicar el deseo. Valorarlos. No negarlos. No negarse. Porque para ser, para existir, hay que desnegarse.

Siempre pensé que crecer era aceptar a les otres. Y tanto más difícil que aceptar a les otres, es aceptarse una. En los deseos mínimos, cotidianos. No querer ser otra. No luchar contra una.

Cómo me molestan las opresiones internas, las autoimpuestas.

Pucha.

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bienllegadxs!

Blog que intenta cuestionar los órdenes sociales opresores vigentes. Que mayoritariamente incluye cosas dichas-escritas por otrxs, que muchas veces han sido una especie de puntapié a la reflexión, o expresan mis opiniones/ideas. También incluye cosas escritas "por mi"; pero como el conocimiento es colectivo y socializable, no puedo decir exactamente que fuí yo, sino que han sido todxs lxs que he leido, con lxs q he hablado y me han influido..

Les cuento que desde que abrí este espacio, y en el día a día que lo sigo manteniendo, he tenido ciertas incomodidades, consecuencia de que no me gusta cómo escribo. Siempre tuve mambos con eso, creo que "no sé" expresarme, o me expreso "mal"...
Peeeero en la vida cotidiana, intento luchar contra todo lo opresor que me han impuesto y tengo internalizado. Entonces pregunto:

¿Qué es escribir mal? ¿Existe escribir mal?
Y me doy cuenta de tal cosa no existe. Y que quiero salir del binarismo bien-mal, y que tampoco me va ir enmascarando subjetividades con conceptos tan generalizadores y homogeneizadores.

Por otro lado, ¿qué es no saber expresarse?
Me doy cuenta ahí cómo el concepto de saber tampoco es unívoco, y homogéneo. Que no existe un saber versus un no saber, y que no hay UN saber, así, en masculino y en singular...

Que esas ideas que pululan por ahí, (y que me asustan al ver hasta qué punto las tengo internalizadas), no reflejan más que el intento de negar la pluralidad de voces, saberes, y subjetividades.

Asique este espacio también es un espacio de lucha, no sólo por las luchas a las que adhiero, comparto y participo, sino también es un espacio de lucha conmigo misma, para poder animarme a usar mi voz (mi voz escrita) a pesar de los fantasmas del no saber, o de que no me guste cómo escribo.

Están invitadxs a participar, porque lo interesante, además, es que haya pluralidad de voces, y que todxs nxs animemos a sacar esa voz (o esas voces), que tenemos adentro, a pesar de los intentos de las otras voces (las hegemónicas, las opresoras) de negarlas, callarlas, con la excusa de que no sabemos hablar, o lo hacemos mal.

Podemos aprender a trabajar y a hablar a pesar del miedo, de la misma manera en que aprendemos a trabajar y a hablar a pesar de estar cansadas. Hemos sido educadas para respetar más al miedo que a nuestra necesidad de lenguaje y definición, pero si esperamos en silencio a que llegue la valentía, el peso del silencio nos ahogará.
El hecho de que estemos aquí y de que yo esté diciendo estas palabras, ya es un intento por quebrar el silencio y tender un puente sobre nuestras diferencias, porque no son las diferencias las que nos inmovilizan,sino el silencio. Y quedan tantos silencios por romper!

Audre Lorde,
La transformación del silencio en lenguaje y acción, Los diarios del cáncer

"Yo entiendo la lucha queer como una lucha por una sexualidad inclasificable. No soy hétero porque me haya follado a cientos de tíos, ni lesbiana porque de vez en cuando me guste follar con mujeres. Ni bi, dios de mi vida, porque ésta es otra etiqueta con la que no vamos a ninguna parte. Es una etiqueta que nos clasifica en relación a nuestros gustos sexuales y a nuestros cuerpos. Porque, ¿qué sucede con los cuerpos que tienen tetas y polla, pelos en la cara y clitoris que parecen pollas? Nuestros cuerpos son mucho más variados y complejos que el sencillo dispositivo hombre-mujer, por mucho que se empeñe la medicina occidental en normalizar, operando los cuerpos de los bebés con genitales ambiguos para adaptarlos a los dos géneros normativos"

María Llopis.

84.Rayuela.

Imagino al hombre como una ameba que tira seudópodos para alcanzar y envolver su alimento. Hay seudópodos largos y cortos, movimientos, rodeos. Un día eso se fija (lo que llaman la madurez, el hombre hecho y derecho). Por un lado alcanza lejos, por otro no ve una lámpara a dos pasos. Y ya no hay nada que hacer, como dicen los reos, una es favorito de esto o aquello. En esta forma el tipo va viviendo bastante convencido de que no se le escapa nada interesante, hasta que un instantáneo corrimiento a un costado le muestra por un segundo, sin por desgracia darle tiempo a saber qué,

le muestra su parcelado ser, sus seudópodos irregulares,

la sospecha de que más allá, donde ahora veo el aire limpio,

o en esta indecisión, en la encrucijada de la opción,

yo mismo, en el resto de la realidad que ignoro

me estoy esperando inútilmente.

(...)

A la ameba uso nostro lo desconocido se le acerca por todas partes. Puedo saber mucho o vivir mucho en un sentido dado, pero entonces lo otro se arrima por el lado de mis carencias y me rasca la cabeza con su uña fría. Lo malo es que me rasca cuando no me pica, y a la hora de la comezón –cuando quisiera conocer-, todo lo que me rodea está tan plantado, tan ubicado, tan completo y macizo y etiquetado, que llego a creer que soñaba, que estoy bien así, que me defiendo bastante y que no debo dejarme llevar por la imaginación.

La medicina, que tanto ha avanzado, no ha descubierto todavía la manera de inocularse contra su propia vocación eugenésica. No ha inventado el modo de controlarla, de curarla y, menos aún, de prevenirla. Y ni qué hablar de reconocerla. Es cierto: a lo mejor esta droga antipromesa sí existe, guardada celosamente en algún laboratorio extranjero y su existencia ignorada todavía no ha sido ni es noticia. Pero ya vendrá el día.

Mauro i Cabral, en el Soy del 26/11/10

amor (libre)

"Créeme, amigo, la vida es bella; ahora tengo pleno derecho a decir eso, porque he cesado hace mucho de mirarla a través de las construcciones teóricas (...) Amar es querer la libertad, la completa independencia del otro, el primer acto del verdadero amor es la emancipación completa del objeto que se ama; no se puede amar verdaderamente más que a un ser perfectamente libre, independiente, no sólo de todos los demás, sino aún y sobre todo de aquél de quien se es amado y a quien se ama. He ahí mi profesión de fe política, social y religiosa (...) Querer la dependencia de quien se ama es amar una cosa y no un ser humano, porque no se disntingue el ser humano de la cosa más que por la libertad; y si el amor implicase tambien la dependencia, sería lo más peligroso e infame del mundo, porque sería entonces una fuente inagotable de esclavitud y embrutecimiento para la humanidad (...)"

Mijail Bakunin, "Carta a Pablo"

"(...) Siguiendo la frase de Nietzche -no hay hechos, sólo interpretaciones-, Foucault demostrará que la verdad es una creación del poder. Es necesario entonces que desarrollemos esta idea y la llevemos a un campo que Foucault escasamente exploró: el de los medios de comunicación. Aunque el proletariado no haya hecho la que Marx profetizó, nuestra época es una de las más revolucionarias de la historia. Esa revolución la hizo el capitalismo y es la revolución comunicacional. La verdad se crea desde los medios.
La misión del poder es impedir el surgimiento de la conciencia crítica. Del sujeto crítico. Para eso, tiene que sofocarlo, amordazarlo, impedirlo. Es una tarde hondamente represiva. Pero esta muy lejos de los "escuadrones de la muerte" de los '70. La represión puede ser placentera. Y lo es con frecuencia. Los medios -para reprimir lo que quieren reprimir- tienen que lograr que el ser humano no piense. O piense lo que se debe pensar. Lea lo que se debe leer. Diga lo que hay que decir. Haga lo que hay que hacer. Que no hable, que sea hablado. Que crea que es libre, pero ignore que ni uno sólo de sus pensamientos, ni una sola de sus ideas es suya. Todas le han llegado de afuera, en exterioridad. El poder comunicacional piensa por él.
Así, por usar otra expresión de Foucault, el sujeto es sujeto sujetado. Sujetar al sujeto es la idea del poder comunicacional. Colonizar su conciencia. Hacerle creer que mi verdad (la del poder) es la suya. Que cuando habla dice sus ideas y no las que le han dicho a lo largo de un dilatado día en el que escuchó miles de opiniones pero sólo una: la de los dueños de los medios. De esta forma, en el siglo XXI, la lucha por el poder es la lucha por el poder de los medios. Hasta tal punto se ha hecho posible la manipulación de los sujetos."

José Pablo Feinmann, en "La historia desbocada"

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibujo en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mi para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca q sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.
Me miras, de cerca me miras, cada vez mas de cerca y entonces jugamos al ciclope, nos miramos cada vez mas de cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre si, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua entre los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo, mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultaneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

Julio, en Rayuela